Será que ele é?

Tenho tentado não sucumbir à vontade de soltar um belo grito de indignação, a cada cruzada de perna dele, a cada drama por nada, a cada vez que ele fofoca ou fala por trás de alguém que frustrou sua expectativa. Mas há momentos, ainda que relâmpagos, que vejo nele um homem com H maiúsculo: da forma como me olha à forma como fala, anda, gesticula, mexe com as mãos. Os olhos dizem muito. As mãos, mais ainda. Fico envolvida e esqueço das trocentas coisitas de mulherzinha ordinária, que aparenta ou deseja ser.
Falo de coração, do coração cansado de esperar. Essa coca cola não é uma fanta. Se for, por que será que gosto tanto de pensar em bebericá-la, até a última gota da sua cor laranja?